Эту историю поведала мне бывшая коллега, работавшая на "Скорой помощи" фельдшером во времена СССР.
Итак, вторая половина прошлого века. Работники "Скорой помощи" тогда имели свою прозодежду - двубортное черное пальто, и такую же фуражку.
Ночной выезд... Несется "буханка" "Скорой", помаргивая проблесковым маячком, неверный свет фонарей выхватывает из темноты салона нордически суровые лица бригады. "Спасти человека!" или как там говорилось...
Ситуация в школе.
Мальчик 12 лет на перемене стоит уткнувшись в айпад. Рядом носятся дети. Один, второй, третий.. и вдруг... выбитый из рук айпад падает на пол. Все умер! Не включается! Аааа, у мальчика истерика.
После занятий приезжают обе мамы, пострадавшего мальчика и вредителя. Начинаются разборки, одна мама убеждена, что не фиг такие дорогие вещи в школу приносить, другая, что это не ее дело и требует выплатить стоимость испорченной вещи.
Елена вышла из машины, в которой сидел мент, водитель и еще одна дама преклонных лет, работающая в соц. службе.
- Добрый день – поздоровалась она с женщиной средних лет в изношенной фуфайке, трениках, голошах на босу ногу и косынке, повязанной как бандана, на макушке которой виднелся знак анархии.
- Добрый – щурясь промямлила «анархистка»
- Вы не знаете, где тут дом Ромашиных или Ромашевых? – и Елена полезла в папку, чтобы посмотреть фамилию. Вот, нашла... Ромашевы. – убирая в папку бумагу, уточнила она
- Девушка, тут все Ромашевы. Кто именно вам нужен? – и женщина, подняв руку, как Ленин, указала в сторону домов, стоящих по бокам проселочной дороги. Только в отличии от вождя, который указывал в идеалистическое будущее, деревенская баба указала в сторону российской реальности. А реальность - это полумёртвая деревня, состоящая из покосившихся домов, где живут остатки Ромашевых.
- Деревня то Ромашево, вот и мы тут все Ромашевы – уточнила женщина, почесывая свою филейную часть.
Когда я учился в школе, помнится, накануне девятого мая к нам приводили ветеранов – участников Великой Отечественной войны. Их тогда было немало в нашем поселке. Многие из них еще работали.
Их приводили к нам нарядных, в костюмах, увешанных орденами и медалями, вручали им цветы и вязали на шею галстуки. Вот и в тот раз должны были вместо уроков устроить в школе "День Победы" и привести кого-нибудь из стариков. И те, как обычно, должны были нам рассказать что-нибудь для "повышения чувства патриотизма". Надо сказать, нам это нравилось. Потому что в войнушку мы и сами любили поиграть, так почему бы не послушать как это было у них – у дедов. А потом, наслушавшись этих рассказов, мы бегали по огородам и садам, рыли окопы и блиндажи, стреляли, взрывали, бросались в штыковую, а если надо, то и умирали. Но не абы как, а – красиво. То есть "как в кино". А если попадали в плен, то стойко переносили пытки. Но это если ты партизан. Или советский офицер.
Расскажу одну поучительную историю.
В ней есть всё: и про жизнь, и про любовь, и про говно.
Эта история приключилась со мной жарким июльским днём. До этого я думал, что такое может быть только в голливудских комедиях. Поехал я значит на рынок строительных материалов, хер уже помню зачем. Припарковался, вылез из машины и клацнул на брелке "закрыть". Пик-пик, замки опустились, начали подниматься стёкла, поочереди, сначала пассажирское, затем водительское. Тут я замечаю, что в салоне, спереди, на пассажирском сидении валяется телефон. Первая мысль: блин, забыл. Ну и как полагается, сработало чувство молниеносной реакции выработанной годами, в окно, которое млять начало уже подниматься, ныряю за телефоном, хватаю его и... вот оно, сцука млять стекло, зажимает меня намертво, оставляя в салоне голову и правую руку с ключами. И как раз вот тут, наступает ""ключевой"" момент. В этой легкой панике, из правой руки, как назло, выпадают ключи и плюхаются на коврик. Пиздец, ну чем не кино? Стою под палящим солнцем, башка с рукой в машине, остальное, в том числе и жопа, на улице. И телефон этот ебучий, в левой руке на улице. Что мне с ним млять делать? Звонить жене, чтобы она минут через 40 добралась до меня и вызволила, ну или друзьям, чтобы они приехали, поржали, сняли всю эту хуйню на телефон и выложили потом на ЯПЕ. Нет нахуй, я лучше сам напишу.
К общецеховому ниагарскому грохоту прибавилась еще какая-то адская дрель и наш молчаливый звукорежиссер показал руками окончательный крест. В съемке возникла непредвиденная пауза, пока не стихнет грохот. Делать нечего и мы забрели в самый дальний и настолько тихий уголок цеха, что в нем можно было даже разговаривать, почти не переходя на крик.
Дело было в далеком 88 году или 89. Точно не помню. Скорее всего 1989.
Начнем с того, что зимой мне родители купили крутой велосипед. Салют-С. Складной, высокий руль, большая звездочка, мягкое сиденье, багажник над задним крылом. Стоил он я четко помню 101 рубль. Была зима, снег, холод и велосипед стоял в летней кухне, ждал своего триумфа. Я периодически захаживал в летнюю кухню, смотрел на блестящий руль, обмотанный в масляную бумагу, с восторгом трогал черное "кожаное" сидение и никак не мог дождаться весны, чтобы наконец сесть на этого красавца и покататься по поселку.
Историю поведал мой бывший шеф, хороший весёлый мужик, до сих пор с удовольствием вспоминаю годы работы под его руководством. Самое главное, что при всех достоинствах и талантах, способностей к сочинительству у него было ноль. Поэтому - верю.
Итак. Давным давно, ещё при живом Леониде Ильиче, мальчик Сева пошёл служить в армию. Чему тут удивляться, тогда почти все мальчики ходили служить. И детки генералов, и детки депутатов, министров, артистов и профессоров. Какому папаше охота услышать: - У тебя сынок что, инвалид? Или на голову скорбный? Вот и служили. Конечно места службы им старались подобрать помягче и к дому поближе, но 2 годика изволь Родине отдать.
Полгода я нежился в квартире один, выбив пять грехов из семи возможных.
Но потом расцвёл кухонный кактус.
Сначала он мне нравился. Если бы я был дворянином, он был бы на моём фамильном гербе. Как символ того, что я почти не пью и болезненно реагирую на излишнее любопытство к своей персоне. Но однажды этот брутальный ёж кинул вверх зелёную стрелку ростка, который завершился чем-то ромашкообразным цвета фукси. Внутри цветка, на круглом мохнатом пуфе сидела маленькая женщина лет сорока.
Дело было в молодости, когда уровень тестостерона зашкаливает. Желание обладать женщиной и много. Нет, некоторый сексуальный опыт уже имелся, но нет предела совершенствования.
И тут зрелая, опытная, сексуальная женщина. Интерес возник взаимно. Почему? Ей, что бы скоротать время, или хотелось нового. Могли быть иные планы. Поверьте, если женщина захочет, то добьется.
Постоянно слыша и даже признавая где-то в глубине себя, что все мужчины полигамны, мы никогда не оказываемся готовы, если известие об измене прогремит в нашей семье. И простая суть этого события всегда окружается таким количеством сомнений, объяснений и оправданий, что принять быстро и верно какое-то решение бывает очень трудно. Так что же делать, если муж изменил или изменяет?
Виноваты оба
В каждом классе всегда есть задроты-отличники, которые готовы целовать учителей в жопу,лишь бы о них говорили, что они охуительные. Раньше, когда я учился в школе, из таких гандонов обычно вырастали комсомольские активисты, которые впоследствии мутировали в коммуняк. Кто такие коммунисты, полагаю, объяснять не нужно, потому что даже современное некстдженерэйшн видит их йобла по телевизору чуть ли не каждый день.
Случилась в моей тогда еще холостяцкой квартире в середине 2000-х такое чудо – ацкая смесь девушки – армяно-хохляцкая телочка, это когда сисяндры есть и фигурка нормальная. А уж как почпокаться любит – за ущи от болтяры не оторвешь.
А я же знаю их восточный бл...дский темперамент – они на людях скромные, а как вдвоячка остаешься – «дорогой, подрочи мне угольную шахту». Ну это я так мечтал, доверия меж нами еще такого не было – ебл...ся по-классически рота-пися-сиси. До задней трубы доступа не было.
И вот наступает вторая неделя нашего знакомства, доверие меж нами появилось – хожу дома без труханов и шептунов в открытую уже позволяю пускать. Она меня при наших встречах всякой их национальной хаваниной подкармливает, все хорошо, тока острые некоторые блюда, шептуны после них, аж ляжки прижигают. Ну да ладно дело не в этом, а в том, что во время наших сношений, я начинаю замечать, что она мою руку от своей бритой пилотки, начинает сама подальше продвигать, к кочегарке.
Приходится тут разгребать косяки после одного, с позволения сказать, руководителя - не буду вдаваться в подробности. Просто интересный психотип. Думаю, вы таких встречали. Проще всего его описать будет в псевдохудожественном стиле, в стиле обычного рассказа.
...Если бы Игоря Петровича спросили, считает ли он себя хорошим руководителем, он бы, конечно, слегка смутился, кокетничая, и сказал бы что-нибудь вроде: «Хороший - категория относительная. Для кого хороший? Для начальства? Для подчинённых? Я точно могу сказать, что руководитель я - жёсткий, волевой, требовательный. У меня высокая планка требований как к себе, так и к коллективу, которым я руковожу».
Моему мелкому в этом году исполнилось 13 лет. С первых дней его жизни веду себя с ним, как с мужиком. Никаких сюсюканий, размазывания слез и соплей. Естественно, когда ему было больно, или сложно со сверстниками, утешал. Но опять же, не наматывая сопли на кулак. Мелкие шалости позволялись, распущенность пресекалась, словом или делом. Удивительно, но до ремня дошло всего дважды за его жизнь, да и то, по паре шлепков каждый раз хватило. В общем, мужиком растет. Себя в обиду не дает, капризов нету (ну с бабушками изредка может по мелочи...), нормальный такой пацан.
В конце семидесятых годов прошлого века наша семья жила в маленьком поселке в Молдавской ССР. Однажды папа, который водил рефрижераторы, принес домой щенка. Сказал, что подобрал на обочине, видимо, кто-то выбросил собачку из машины.
Я, восьмилетняя козявка, разумеется, пришла в неописуемый восторг! Господи, какой же он был хорошенький - меховой шар на коротких мощных лапах и два глаза-бусинки.